21. August 2004. Aufgewacht eines Sonntags früh im einzigen Nachtclub meines Heimatdorfes. Schwere Knochen. Nur noch Karl Philipp Moritz’ «Andreas Hartknopf» in der Tasche. Ich kritzle auf den Schmutztitel diese kurzen Zeilen.

So schnell !
Wo doch einst
Wie die Blüte
Aufsteigt
Es sich der Sonne so
Entgegen
Sehnt
Es war
: ein kurzer Sommertag
Und dann
: eine Sommernacht
Des Morgens
: ein stilles Kichern noch
Trunken und vergessen
: Was da kommen wird

Jenen Tag, diese Nacht
: Hatten wohl alle hier
Gehabt und so
Gewünscht
Nun
: Die Augen tief
In all den Höhlen

Wir blinzeln nur
Als ob ein Schalk erwacht
Und schläft
Nach der dritten Flasche Wein
Und der Gevatter
Prüft, ob die Zeit schon reif
Ob der Sommer lang genug
Ob die Augen schwer
Die Glieder müd und
Eine Sünde mehr
Wer weiss.
Nur unser alte Lehrer strahlt’ wie ehedem
: So jung und immer noch ein Meister seines Fachs
Er lehrt’ mich der Blumen Nam’ und dies’ Gedicht.
Und
: Ich mach’s.