Gestern habe ich bei der Plattenhändlerin meines Vertrauens zwei LP's von Mary Gauthier bestellt. Die Schallplatten tuckern jetzt vielleicht per Frachtschiff über den Ozean oder jetten gar im Flugzeugbauch. Von Mary Gauthier habe ich erst einen Song gehört - "I drink" - er hat mir das Herz zerrissen... Wer mich kennt, weiss vielleicht warum.

It's not so bad alone here
It don't bother me that every night's the same
I don't need another lover
Hanging 'round, trying to make me change

Nun könnte ich noch vieles zum Thema Alkohol loswerden. Das machen wir aber nicht virtuell, sondern bei einem Glas Roten - zum Apéro nehme ich auch gerne einen Cynar Soda mit Eis.

PS. Das Video unten ist nicht "I drink", aber auch schön und jetzt kenne ich schon zwei Songs von Mary Gauthier.

Mary Gauthiers Homepage:
http://www.marygauthier.com/site.php

Also heute ein Schulaufsatz. Thema war: "Shopping. Segen oder Plasche unserer Zeit? Erörtern Sie bitte nicht theoretisch, sondern schöpfen Sie aus eigener Anschauung". Ach die Lehrer heutzutage... der Aufsatz ging dann etwa so:

Meinereiner hasst ja Einkaufen. (Bücher und Platten zählen da nicht. Die werden nicht gekauft, Ihnen wird gehuldigt). Beim neudeutschen Shoppen konnte ich mich noch nie entspannen. - - - Oh Gott, ja: "Schoppen" nannten die pubertären Jungs in den 70er Jahren die weiblichen Brüste. Wie sagt die Jugend heute dazu? Hüllen wir uns in Schweigen. Letzten Donnerstag war ich mit E. shoppen und zwar im "Lusch" oder "Lasch" in Bern. Der "Lusch" oder "Lasch" bietet nämlich eine sauteure Nachrasurcrème an, ohne die und meine Haut ich nicht mehr sein können. Das hat man davon, wenn Schwager Geburtstagsgeschenke machen. Ich also runter in den "Lusch" oder "Lasch" - was trendy ist in Bern haust in den Kellern - und die Rasurdings mit dem dummen Namen "Der bewegte Mann" verlangt. "Geben Sie mir bitte die Nummer 206 mit dem zu dummen Namen", sagte ich betont schroff, wohl wissend, dass das "Dusch"- oder "Dasch"-Personal auf aktiven Verkauf aus ist. "Sonst brauche ich nix" doppelte ich nach. "Wissen Sie, dass viele Kunden es auch ins Haar streichen?" flötete die junge Frau an der Kasse. "Wär mir zu teuer." - "Kennen Sie Karma, schnüffeln Sie mal?" - "Als was wird man denn wiedergeboren, wenn man das appliziert?" frug ich. "Als Hautcréme", sagte nicht die "Cusch" oder "Casch"-Angestellte, sondern mein guter Freund und Agnostik-Lehrer E., der mich ja beim Shoppen begleitete. Doch auch er biss auf Granit. "Karma gibt's auch als Badezusatz... Badezusatz..." hallte es uns durch die ignoranten Berner Gassen hinterher... Und einen Ort, wo man gratis und ohne öffentliches Ärgernis zu erregen pissen kann, gibt's auch nicht in der Hauptstadt.

Bitte erraten Sie meine Note!

Epper anagrammiert wieder. Heuer am Schalttag (29.02.08) in Luzern. Alle Infos: ---> http://www.literaturfest.ch/

Bitte klicken Sie! Es ist doch zu schön, sich seine Poesie von Dylan vortragen zu lassen... Nein, nein, nein. Kein Spott hier. Dylan-kritische Kommentare werden sofort... ja was wohl...?

Ja, ja, der Grass. Ja, ja wieso nicht ein paar Worte zum Butt. Grass-Bashing ist nicht mehr so en vogue? Anyway. Ich und der Grass, das liesse sich so zusammenfassen: Hat sich Grass die ganze deutsche Bürde in seiner Danziger Trilogie aufgeladen (die noble, aber späte Reuung erklärte ja doch einiges), so hat mir Grass mit dem Butt (English: dem Arsch) einen kruden Feminismus aufgeladen. Männer sind Schweine, besonders am Vatertag, ausser sie sind mit einem Weib gesegnet, dass es sich ordentlich von hinten (siehe Titel)... Schwer, als sensibler 17jähriger da wieder rauszufinden... Fussnote: Im Gymnasium lasen wir nicht "den Arsch" sondern "den Schwanz" - ich meine "Katz und Maus". Unser armer Lehrer hat es uns erspart, die Wix- und Spermaszenen vor der Klasse laut lesen zu müssen... "Mindestens 25 cm..." Oh Gott... Das hätte doch alle postpubertierenden Jungs beschämt... Danke, Herr Scherer für Ihre Milde!

Die Blächtrommel
Ist etwas "aggro" meine Schreibe. Also ein mildernder Nachsatz: Noch bevor uns Herr Scherer zuhause lesen lies - ich werde, falls man mich endlich einmal zu einer Klassenzusammenkunft einlädt, dort eine Umfrage starten, wer "Katz und Maus" als Wixvorlage benutzt hat - habe ich mit der "Blechtrommel" mit 16 zum ersten Mal (nach dem Graf von Monte Christo mit 12, 13) wieder ein Buch wirklich gelesen. Die Literatur hat mich entdeckt und ich bin hängen geblieben. Und, ja, ja, der Grass... Ordentlich von hinten... why not. I'm a bit drunk, sorry folks for this post... Ich brings nicht auf die Reihe! Noch ein Satz: Meine These ist, dass seit dem Butt, welches das letzte Buch Grass' ist, das - sagen wir's salopp - einen hochgekriegt hat, die schweiniglische-erotische Energie fehlt. Der Prosastrom dümpelt, statt sich satt zu ergiessen... Aber vielleicht ist das ja doch besser, so zu altern, als Altherren-Viagra-Prosa abzusondern wie andere Schriftsteller's von Grass' Generation. So fliehend, die Pferde...

... und tückischer Törkischer Honig... Es war doch schön gestern! Werter Haupt-Mit-Blogger E. Anknüpfend an unseren Freud'schen Diskurs während der OLMA möchte ich 1. bundesrätliche Worte zitieren:

Bundesrat Hans-Rudolf Merz, der im nahen Herisau lebt und die Olma seit Kindertagen kennt, schwärmt von der «ländlich-sittlichen Unbeschwertheit» St. Gallens zur Messezeit.

und 2. dem kreativen radioproduzierenden Jungvolk auch den gebührenden Platz einräumen (vgl. das Bild oben).

Die Wahrheit liegt aber für einmal nicht in der Mitte, sondern wohl eher irgendwo da draussen... Gell, nächstes Jahr kaufest du dir den Black-Sabbath-Gurt und ich geh auf alle brachialen Bahnen.

Meine Grossmutter väterlicherseits schwärmte immer davon, zwischen zwei Enkeln im Offiziersrang posieren zu können. So schön seien doch die Uniformen. Ich musste sie grausam enttäuschen, als ich nach zehn Tagen meinen Dienst am Vaterland quittierte. Immerhin sprangen zwei Cousins von mir in die Bresche und lächelten, nachdem sie erbarmungslos die anvertrauen Rekruten im Dreck robben liessen, in die Kamera. Meine Oma mütterlicherseits dagegen sah mich schon von klein auf als Pfarrer... War auch irgendwie klar: wer immer mit einem Buch unter dem Arm unterwegs ist, muss ja eine geistigen Weg einschlagen. Nun habe ich von meinen Grossvätern zwar die Namen übernommen. Felix Werner Albert heisse ich nämlich, die perfekte Synthese aus den Träumen meiner Omas, nämlich der Feldprediger, kam aber nicht zustande... auch kein einfacher Landpfarrer ist aus mir geworden.

Bis zum heutigen Tag: Schade, dass meine Oma nicht mehr lebt, sie hätte sich sicher über diese Zeitungsente des "Sonntags-Blick" gefreut... Auf Seite 13 der "Lobbyliste" bin als als waseliwas aufgeführt? Richtig! Oh, würde ich jetzt etwas Erhebendes auf Lateinisch sagen, wenn's wahr wäre... Passender und weniger erhebend: "Sic transit gloria mundi"...

Beim Lesen der New York Times bin ich darübergestolpert ... Gepriesen sei der BMI... Laut den "Heiligen Büchern" der Gesundheitsbehörden bin ich mit meinen 185cm Grösse und 84 kg Gewicht ganz ganz knapp an der Übergewichtsgrenze und laufe Gefahr, wenn ich etwa das Rauchen aufgeben sollte, zukünftiger potentieller Fettsteuerbezahler zu werden ... Als noch normalgewichtig würden 62 kg durchgehen (BMI von 18.5), was nur mehr bescheuert genannt werden kann. Was soll ich als Strich in der Landschaft - mit konkavem Arsch oder so? - Das musste jetzt mal gesagt sein, jawoll und Schluss und Punkt und 's Maul halten, Herr Zeltner (BfG).