Im Falle plötzlichen Ruhmes und Pochens der Barbaren an meine Tür, sagte sich der kleine Schriftsteller, werde ich einen großen Meister zitieren: «Der Künstler hat nur die Wahl, ob er als Mensch existieren will, oder als Werk; im zweiten Fall besieht man sich den defekten Rest besser nicht.» Ich werde den Mülleimer-Durchwühlern Arno Schmidt ans Herz legen und den bösen Zauber gebannt glauben. Oder mir sagen: Immerhin wachsen noch Birnen in meinem Garten.