Propethic Words! Black Sabath in 1970 (Hand of Doom). We warmly recommend Ozzi to both the Nobel-price for literature *AND* economics!

Heute Morgen um Sechs bei der Lektüre meines Leibblattes... NZZ vom 7.8.08 ... musste ich Erschütterndes zur Kenntnis nehmen... Ungläubig fragen wir: Kafka ein Pornografie-Konsument? Und das sogar im Zeitalter vor dem Web 2.0...? Wird Alice Schwarzer im "Spiegel" oder der "Emma" das Urteil sprechen? Ich für meinen Teil begebe mich wieder in unruhige Träume, aus denen ich weissgottalswas erwachen werde.

Mit meinen beiden Kindern in der Gartenbeiz auf das Essen wartend - es ist ein noch heisser Sommerabend, zwei Sirup, ein Mineralwasser, später vielleicht noch ein Bier und noch zwei Sirup, ein Salat, Pasta ohne Sauce - die Kinder lieb, etwas müde, ich sehr müde. Wir unterhalten uns über die mitgebrachten Spielzeug-Lokomotiven, die Kinder (2 und 5) sind immer so artig im Ausgang...

Da dreht sich am Nebentisch ein Schrank von Mann um, sieht mich an und weist mich zurecht. Ich solle gefälligst etwas "leiser sprechen", die Dame ihm gegenüber "möchte telefonieren." - Mit runtergefallenem Kinnladen schweige ich vielleicht zehn Sekunden, finde dann meine Fassung wieder. Ich bin bestimmt und (fast) höflich: "Aber hallo? Wo sind wir denn? Früher hat man sich diskret zurückgezogen mit dem Telefon."

Werweissen Sie, liebe Leser, über die Fortsetzung der leider wahren Geschichte.

Gestern habe ich bei der Plattenhändlerin meines Vertrauens zwei LP's von Mary Gauthier bestellt. Die Schallplatten tuckern jetzt vielleicht per Frachtschiff über den Ozean oder jetten gar im Flugzeugbauch. Von Mary Gauthier habe ich erst einen Song gehört - "I drink" - er hat mir das Herz zerrissen... Wer mich kennt, weiss vielleicht warum.

It's not so bad alone here
It don't bother me that every night's the same
I don't need another lover
Hanging 'round, trying to make me change

Nun könnte ich noch vieles zum Thema Alkohol loswerden. Das machen wir aber nicht virtuell, sondern bei einem Glas Roten - zum Apéro nehme ich auch gerne einen Cynar Soda mit Eis.

PS. Das Video unten ist nicht "I drink", aber auch schön und jetzt kenne ich schon zwei Songs von Mary Gauthier.

Mary Gauthiers Homepage:
http://www.marygauthier.com/site.php

Also heute ein Schulaufsatz. Thema war: "Shopping. Segen oder Plasche unserer Zeit? Erörtern Sie bitte nicht theoretisch, sondern schöpfen Sie aus eigener Anschauung". Ach die Lehrer heutzutage... der Aufsatz ging dann etwa so:

Meinereiner hasst ja Einkaufen. (Bücher und Platten zählen da nicht. Die werden nicht gekauft, Ihnen wird gehuldigt). Beim neudeutschen Shoppen konnte ich mich noch nie entspannen. - - - Oh Gott, ja: "Schoppen" nannten die pubertären Jungs in den 70er Jahren die weiblichen Brüste. Wie sagt die Jugend heute dazu? Hüllen wir uns in Schweigen. Letzten Donnerstag war ich mit E. shoppen und zwar im "Lusch" oder "Lasch" in Bern. Der "Lusch" oder "Lasch" bietet nämlich eine sauteure Nachrasurcrème an, ohne die und meine Haut ich nicht mehr sein können. Das hat man davon, wenn Schwager Geburtstagsgeschenke machen. Ich also runter in den "Lusch" oder "Lasch" - was trendy ist in Bern haust in den Kellern - und die Rasurdings mit dem dummen Namen "Der bewegte Mann" verlangt. "Geben Sie mir bitte die Nummer 206 mit dem zu dummen Namen", sagte ich betont schroff, wohl wissend, dass das "Dusch"- oder "Dasch"-Personal auf aktiven Verkauf aus ist. "Sonst brauche ich nix" doppelte ich nach. "Wissen Sie, dass viele Kunden es auch ins Haar streichen?" flötete die junge Frau an der Kasse. "Wär mir zu teuer." - "Kennen Sie Karma, schnüffeln Sie mal?" - "Als was wird man denn wiedergeboren, wenn man das appliziert?" frug ich. "Als Hautcréme", sagte nicht die "Cusch" oder "Casch"-Angestellte, sondern mein guter Freund und Agnostik-Lehrer E., der mich ja beim Shoppen begleitete. Doch auch er biss auf Granit. "Karma gibt's auch als Badezusatz... Badezusatz..." hallte es uns durch die ignoranten Berner Gassen hinterher... Und einen Ort, wo man gratis und ohne öffentliches Ärgernis zu erregen pissen kann, gibt's auch nicht in der Hauptstadt.

Bitte erraten Sie meine Note!

Epper anagrammiert wieder. Heuer am Schalttag (29.02.08) in Luzern. Alle Infos: ---> http://www.literaturfest.ch/

Bitte klicken Sie! Es ist doch zu schön, sich seine Poesie von Dylan vortragen zu lassen... Nein, nein, nein. Kein Spott hier. Dylan-kritische Kommentare werden sofort... ja was wohl...?

Ja, ja, der Grass. Ja, ja wieso nicht ein paar Worte zum Butt. Grass-Bashing ist nicht mehr so en vogue? Anyway. Ich und der Grass, das liesse sich so zusammenfassen: Hat sich Grass die ganze deutsche Bürde in seiner Danziger Trilogie aufgeladen (die noble, aber späte Reuung erklärte ja doch einiges), so hat mir Grass mit dem Butt (English: dem Arsch) einen kruden Feminismus aufgeladen. Männer sind Schweine, besonders am Vatertag, ausser sie sind mit einem Weib gesegnet, dass es sich ordentlich von hinten (siehe Titel)... Schwer, als sensibler 17jähriger da wieder rauszufinden... Fussnote: Im Gymnasium lasen wir nicht "den Arsch" sondern "den Schwanz" - ich meine "Katz und Maus". Unser armer Lehrer hat es uns erspart, die Wix- und Spermaszenen vor der Klasse laut lesen zu müssen... "Mindestens 25 cm..." Oh Gott... Das hätte doch alle postpubertierenden Jungs beschämt... Danke, Herr Scherer für Ihre Milde!

Die Blächtrommel
Ist etwas "aggro" meine Schreibe. Also ein mildernder Nachsatz: Noch bevor uns Herr Scherer zuhause lesen lies - ich werde, falls man mich endlich einmal zu einer Klassenzusammenkunft einlädt, dort eine Umfrage starten, wer "Katz und Maus" als Wixvorlage benutzt hat - habe ich mit der "Blechtrommel" mit 16 zum ersten Mal (nach dem Graf von Monte Christo mit 12, 13) wieder ein Buch wirklich gelesen. Die Literatur hat mich entdeckt und ich bin hängen geblieben. Und, ja, ja, der Grass... Ordentlich von hinten... why not. I'm a bit drunk, sorry folks for this post... Ich brings nicht auf die Reihe! Noch ein Satz: Meine These ist, dass seit dem Butt, welches das letzte Buch Grass' ist, das - sagen wir's salopp - einen hochgekriegt hat, die schweiniglische-erotische Energie fehlt. Der Prosastrom dümpelt, statt sich satt zu ergiessen... Aber vielleicht ist das ja doch besser, so zu altern, als Altherren-Viagra-Prosa abzusondern wie andere Schriftsteller's von Grass' Generation. So fliehend, die Pferde...